---

Огоньки

Ну вот и пришла ночь. Тёмная , холодная , сырая, словом осенняя ночь. Из тепла натопленного дома, уткнувшись лбом в оконное стекло я смотрю в эту бесконечную мглу. Из темноты , согретой парой газовых конфорок - в промозглый океан темноты улиц.
Я сделался маленьким, маленьким... и наш старый дом , оторвавшись от своего насиженного места, вдуг, качнулся и поплыл куда-то... Куда-то влево и немного вверх. Внизу проплыли деревья, улицы, расходящиеся по домам прохожие, наконец - крыши, фонари. .. Всё выше, выше. Мой дом , словно пароход, тепло дымя всеми трубами плыл по многомерному ночному пространству плавно меняя курс.
Мой взгляд блуждал между огоньков дальних улиц и домов. Не-е-ет. Это не те многоярусные гирлянды Москвы, Токио, Нью-Йорка, нет. Эти огоньки рассыпались словно угольки размётанного костерка и закатились кто-куда. Между тёмных, угрюмых силуэтов крыш, в гущу холодных, мокрых крон деревьев. Как будто каждый огонёк спасаясь от холода ночи, старается зарыться поглубже, прильнуть к земле, как можно дольше сохранив тепло.
И чем глубже в ночь, тем чаще гаснут огоньки маленького города. Остывают искорки , передавая никому неведомую эстафету лишь одним звёздам.
Спи спокойно , мой маленький город. Спокойной ночи.

---

Ну вот, скоро день передаст серебряные ключи ночи. Они остановятся под часами среди старой площади маленького городка на один миг, взглянут друг другу в глаза...
- Ну как ты? - спросит он её.
- Я видела сны. - ответит она.
- О чём?
- О тебе.
- А я скучал без тебя. - улыбнется он.
И так они вечно не могут встретится чтоб побыть друг с другом чуть дольше. Только один взгляд, и пара слов. И промелькнёт отблеск заката у него в глазах, и отразятся звёзды в глубине её зрачков светом надежд и мечтаний!

---

И во множестве звуков, и в повседневном шуме, и сквозь мирскую суету я вижу и слышу тебя. Да! Я хочу , чтобы ты знала, ни к чему все эти ужимки , я знаю и чувствую тебя. Вернее, чувствую как тебе не легко, как ты тихонько плачешь когда я так мерзко прожигал твои дары, твои минуты. Я знал, но убивал тебя, равнодушно, глупо, нещадно. А теперь, теперь вот у меня остаётся только куча вот всех этих слов , которыми я сею в надежде, что ты ещё перестанешь плакать и снова я почувствую как ты , маленькой девочкой, положишь мне голову на плечё. Помнишь, как тогда, когда я невыносимо редко, рассказывал тебе сказки и ты затихала , и слушала , и хотела продолжений. но... я не знал продолжений, ведь я рассказывал тебе о самой тебе, твою же историю. Ты дарила мне славу, а я всё игрался с ней , всё отвергал её и вновь убегал так и не дорассказав тебе ещё одну сказку. Ты ждала, ждала меня дома каждый день и встречала меня в своих нежных объятиях тишины и когда я приходил усталый, не обращая никакого внимания усаживался прожигать тебя снова. От скуки, от глупости, от трусости. А ведь ты даже играла со мной ... то вдруг прикинувшись незнакомкой , встретишься со мной прекрасным изумрудным взглядом в толпе и заманишь улыбкой от которой потом так болит по ночам сердце, то снова. примешься маленькой дочкой водить мне пальчиком по ладони и спутывая мне волосы во сне. Ты любила меня жизнь, Я не любил тебя. Я.
Жизнь,если ты меня сейчас слышишь, я хочу сделать то, что никто не делает, никто - ЖИЗНЬ, Я ХОЧУ ПОПРОСИТЬ У ТЕБЯ ПРОЩЕНИЯ! ПРОСТИ МЕНЯ , РОДНАЯ! ПРОСТИ! Обещаю быть внимательным с тобой впредь и не бросать тебя одну.

---

В начале было слово...

"И вот , когда первый на земле человек впервые открыл глаза и взглянул на мир в свой первый раз то, что он увидел ещё не имело имен и названий. С этого мгновения Бог стал невидим. "
( Найдено в развалинах на Зелёной улице)

---

М

Грустно, грустно мне . Время всё уходит и утекает как мелкий песок привезенный когда-то из Сахары между пальцами. Неощутимо, необратимо, безжалостно. Обидно , что в этом потоке мне не дан выбор и я ограничен только движением вперёд. Куда? Как я мог потерять самого родного мне человека, как я упустил из виду её, почему мы так далеко друг от друга??? Память стала играть нехорошие шутки со мной, черты лица её уже начали смазываться, Боже!!! Боже , если ты есть то , как сказали в каком то нашем, старом фильме -" Ты должен всё время плакать и просить прощения у нас!" Ну да ладно...
Вот почему моя память возвращает мне тёплые воспоминания в одни из самых горьких моментов жизни? Что- то машинально заводится внутри меня и как старый проектор , шелестя лентой и потрескивая показывает мне картины прежних дней обрамляя махровой полутьмой экрана.
Вот стол, раскладной , лакированный, в трещинах и сколах отражает узкую вазу темного стекла полную свежесрезанных пионов. Бабушка вернулась из сада. Вечер... Лето... Пара прохладных лепестков уже упала на гладь стола. Пионы всегда опадают. С балкона запах ночных фиалок. Так спокойно. Прохладно.
Где-то далеко кричат дети, свист ласточек всё реже слышен, но всё ещё гудят провода и самолёты в небе. В проёме окна ,сквозь тюль, очертания облаков у горизонта громоздятся золотистыми замками причудливых форм. Я читаю. Я мечтаю. Куда меня тянуло в те часы? О чём я грезил? Не помню уже. Мальчишки всегда куда-то устремлены. Вечно не сидится им на месте.
Китай , Индия, Африка, Америка, племена индейцев, далёкие острова Малайзии, чудеса Австралии и всего мира...кто бы мог подумать, что по прошествии лет дороже всего окажется возвращение домой. Долгая дорога, которая пока не пройдена. Пусть даже я и не побывал ни в одной другой части света.
Мир, как прекрасен и чудесен ты, но только из окна пробегающего поезда, когда понимаешь что он, в конце концов, привезет тебя домой!. Быть где-то , не долго, чтобы не завязнуть в чужом болоте. Не хочется.

А что же хочется? Да совсем немногого - смотреть на звезды лёжа на взятом с собой одеяле, вместе со своими детьми , рассказывать им древние легенды, печь в углях картошку, перекидывая её из ладони в ладонь , разламывать и давать им по кусочку. Смотреть как огонь отражается в их удивленных глазках и то, как лица их внимают твоим рассказам чуть подавшись вперёд. И знать, и ощущать что дома тебя ждут все те, кого ты любишь. Да просто быть. Ну неужели это так мешает кому то?!
Да, быть родителем , это очень и очень большая и тяжелая ответственность. Тут все зависит только от тебя и ты сам себе судья и палач. Но как быть, как защитить их от недобрых людей, от глупостей, от грубой и тупой жизни взрослых.
Я верю, что только детям выпадает счастье видеть настоящую жизнь, именно жизнь во всей её полноте и радости без оглядки. Единственное чего там не хватает - мудрости. Они ещё мало что ценят, они ещё не теряли, они счастливы ни за что, счастливы просто так и... не знают об этом.
На стене висит перекидной календарь с какой то незнакомой девочкой , загадочно глядящей на меня из полутьмы занавесок сквозь таинственные трещинки на холсте и туманно улыбаясь. В тугие волосы вплетены дикие маки чуть касаясь обнаженного плеча. Под ней надпись "Июль" и стайка чисел. Тикают часы. Мама любила эти репродукции. Я тоже. Я ничего не понимал в искусстве но чувствовал что это вечно и завораживающе.
И если все течет и убегает сквозь пальцы, если время не щадит никого, если всё - тлен, тогда пусть всё то хорошее, что было в прошлом вновь обретет силу в настоящем и как фундамент поддержит меня в будущем. Я верю что ты вернешься ко мне! Пусть не такая, пусть другая но я клянусь, я разгляжу в той будущей тебе все, всё что ты мне подарила. И радость снова озарит наши сердца.

---

Маленькие дикари

Конечно же надо сразу предупредить девочек не беспокоиться! А у некоторых из нас ещё до сих пор живы предрассудки что мол -"Принцессы не какают!" И поэтому все "ФИ!" и "Фу как не культурно!" на счет эих строчек не принимаются ибо дело касается воспоминаний детства, и кроме как улыбки, ничего вызвать по идее не должны.И потом , поверьте мне на слово,я старался излагать не очень уж шокируя вас. Однако я старался сделать диалоги максимально похожими на детскую речь не стесняясь, но все же отдельные выражения и слова старался скрыть. Ведь дети тоже матерятся, к удивлению взрослых.А чего уж там удивляться когда они сами нет, нет да и вспомнят кого нибудь по матери.
Незнаю как у вас , мои дорогие читатели или как там вас ещё называть, а для меня мальчишки ,в моём детстве, это маленькие дикари с их палками, рогатками,синяками и шишками. По скольку я сам мальчик , то все ниже написанное мне по духу ближе, ведь я сам был участником некоторых проказ.
И так, играя во дворах и на улицах нашего далекого Советского прошлого, мальчишки сами себе придумывали живые забавы, от нечего делать, просто так, по ходу медленного течения времени нашего детства.
Это сейчас, если приспичит по малой нужде,то можно нырнуть в какой нибудь Макдональдс или общественный туалет. А вот в те дни мальчишкам хватало просто зайти за какую нибудь трансформаторную будку или за гаражи, ну и конечно же в бижайшие "кусты", ведь бежать домой не всегда было близко , да и у ребенка 7-10 лет время и терпение кончаются намного быстрее чем у взрослого. Так что любая укромная,кирпичная стена была желанным пристанищем. Разумеется мы это делали не всякий раз как позовет природа, в отличие от кошек и собак, но случалось, случалось.
Ну конечно же, мужчины улыбаясь поймут о чем я - кто выше это сделает , тот и выиграл! Даже на спор! Даже на щелбан! А всё равно было весело! Колективно пописать было делом обычным, но никак не скучным!
Сам факт , что природа нас наделила функцией вырабатывать и освобождаться от лишнего и ненужного уже был стимулом к придумыванию всяческих развлечений и обсуждений.
Вот песочница - древнейшее и почтеннейшее место для игр детворы. Но в полуденные часы ,как правило, пустует по причине зноя или обеда. Во дворе почти никого, кроме дремлющей в тени черёмухи старушки. Однако прямо по середине песочницы ,построенный с особым старанием , украшенный камушками и стекляшками, палочками и пробками, возвышается песочный замок. Прям таки шедевр песочной архитектуры и вокруг - никого.
Вот проходит мимо мамаша с коляской, обращает внимание на сие сооружение, да и малышь тоже удивленно таращится. "Оооой! Как красиво!" говорит она и медленно проходит дальше. Нет, на них это не расчитано. Далее - идет мужичек, может с обеда, может на обед - не важно. Молча рассматривает на ходу и про себя ухмыляется. Ушел. Тоже не тот клиент.
А вот и он - хулиган с соседнего двора. Драчун , двоечник, сорвиголова и местный враг.
Увидел! Оглянулся вокруг - Ни души! Он хищно улыбаясь подходит к замку, какое то время рассматривает его, ну и конечно же инстинкт берет верх! С разбегу , обеими ногами , обутыми в разрисованные ручкой кеды он бомбит в самый центр песчанного строения. Разрушение и экстаз от него длятся какие то секунды. Вдруг, хулиган истошно вопя и бранясь матерными словечками отползает , волоча подошвы об асфальт к ближайшему участку с травой и начинает яростно вытирать ноги об неё.
-Суки! Убью! Гады! - вопит он, и оттираясь ковыляет прочь со двора злобно озираясь по сторонам и прислушиваясь.
А в это время наблюдая из подъезда ближнего дома или в кустах неподалёку, вобщем в укрытие, валяются от смеха четверо мальчишек держась за животы.
- Ой не могу! Умора!
- Попался !
- Айяа-а-а-яй! Кадры!
- Вы чего ржоте? - спрашивает только что подошедший к ним товарищ.
- Да вон, Качан ща в гавно вляпался!
- В какое гавно?
- Да которое мы песочком засыпали и замок сверху из песка построили.
- Прикинь - я нас..л, Лёха нас...л, Вадим тоже нас..л, а Димок не хотел пока ср..ть.Уху-ху И он туда прям обеими ногами! Охо-хо!
И снова закатились уже впятером. Да и их не колышет , что потом сюда придут играть малыши с родителями, или девченки, они просто не думают об этом. Они дикари в своем мире. Главное азарт и смех.
Каждый божий день мальчишки придумывают что-то для развлечения. Детский ум забирается во всё что происходит вокруг во дворе и на улице, на чердаке, в подвале и прочих укромных местах, где их никто не увидит или не услышит.
Любой заснувший в нашем дворе пьяница был неминуемо разрисован какой нибудь губнушкой украденой у старшей сестры да ещё в придачу рисковал проснуться в компании с дохлой кошкой ,а если нам посчастливится, то засунутой ему запазуху.Помню милиционеры , найдя одного такого "Клоуна", долго ржали сняв фуражки.
Я уже писал про "Сифу" на велосипедах когда в неё играли , как бы это помягче сказать, не совсем стерильной тряпкой , причем дестирилизация проходила за наш счет, или уж совсем экстим - дохлой крысой. Вот полдень, лужа, вокруг стоят трое мальчишек и суетно озираясь по сторонам , улыбаясь, дружно дуют в неё. Один держит подмышкой связанную в узлы старую тряпку,где-то найденную. По завершении прорцедуры с лужей, тряпка неминуемо обмакивалась туда. И всё! Тут же начиналась игра! Тот кто макал тряпку, немного повозив её по траве и асфальту, внезапно кидал ей в ближайшего зазевавшегося товарища.
- Серый вада!- кричит он и быстро накручивает педали своего велосипеда удирая от этого места куда подальше.
Неуспевший опомнится Серый, вскипает , но тут же находит как выместить свой запал, швыряя "бациллой" в другого , проезжающего мимо товарища. И так до конца дня. Визгу , писку и азарта - полные штаны! Дикари? Ну конечно же дикари. Играть обычной тряпкой как то вяло, а вот от , пардон, "ссаной" тряпки , хошь , не хошь, а убегать придётся, да ещё и на велосипедах. Уй! А уж сколько сломанных спиц и погнутых крыльев, сколько "восьмёрок " на колесах наставленно было! Шишки , синяки, ссадины - караул!
Похороны! Ну скорбное дело. Однако , нас и это не смущало. Вот в столичных городах не принято носить по улице гроб с покойником а в провинции это запросто. Дикий обряд, не смотря на современность. Однако как только , где нибудь грянут траурные трубы , мальчишек как магнитом тянуло туда.
-Зачем?
-Как это зачем? А на покойника позырить! Однако после такого дня спали мы как убитые в своих детских кроватках, провалившись в летнюю ночь , как тонут в каком нибудь волшебном озере, спиной ощущая тёплое, илистое дно и видя сквозь толщу воды мириады звёзд на ночном небе. Хоровод детских снов поднимался над старыми крышами и летел куда-то в даль , оставаясь в прошлом дне.
Похороны! Ну скорбное дело. Однако , нас и это не смущало. Вот в столичных городах не принято носить по улице гроб с покойником а в провинции это запросто. Дикий обряд, не смотря на современность. Однако как только , где нибудь грянут траурные трубы , мальчишек как магнитом тянуло туда.
-Зачем?
-Как это зачем? А на покойника позырить!
А потом, сидя на заборе обсуждали:
- Видал, какой он был страшный.
- Угу и белый!
- Не-е. Этот не страшный был. Вот на той недели бабку хоронили, во там страху то было!
- А-а! Я тоже там был. Она прям в гробу глаза открыла!
- Да нифига она не открывала!
- Да Я тебе говорю! Я сам видел! Она глаза открыла и как заорёт - Аааааа!!!- Все так и разбежались! Мужики даже гроб бросили. Тока один Гена глупый остался стоять. Стоит и смеётся, и на бабку эту зырит.
Ну и так далее, под дружный хохот.
Много чего выдумывают мальчишки , много всего оседает в их неспокойных головах, смешного, противного, глупого и дурашливого.
Маленькие дикари - так они и останутся в воспоминаниях, в вечных, летних джунглях того детства. Где они, не зная того сами, игрались в прятки с жизнью и она пока старалась не тревожить их болью и страхом.

Однако после таких дней спали мы как убитые в своих детских кроватках, провалившись в летнюю ночь , как тонут в каком нибудь волшебном озере, спиной вниз ,ощущая тёплое, илистое дно и видя сквозь толщу воды мириады звёзд на ночном небе. Хоровод детских снов поднимался над старыми крышами и летел куда-то в даль , оставаясь в безвозвратном прошлом .
Зачем я это написал? Да не спрашивайте. Не знаю. Может воспоминания детства без вот таких деталей будут не полными и не яркими.

---

Дед

На столе опять перемешались листки бумаги меж которых затасовались таблетки, записки, диски. Карандаши в беспорядке по всему столу. Эххххх
Надо бы рисовать...
А что-то в голову ничего не идёт.
Иду на кухню.
Большое, круглое, желтое Антоновское яблоко. Так бы есть не стал - " Кислятина эта ваша Антоновка!" - вспоминаю себя в детстве. Маленньким ножиком нарезаю его мелкими кусочками в свою большую кружку. Потом три ложки сахара заварка и кипяток пока кусочки яблока не достанут краев кружки и не вздыбятся ароматной , солнечной горкой из которой с боку торчит ложка. Люблю я этот запах . Чай с Антоновкой! Он мне напоминает моего деда Петра. Ох! Царствие ему небесное! Тот любил его пить пока кипяток не остыл. Он делал первый осторожный глоток, густо краснея и прерывисто хлюпая играл бровями силясь обмануть горячую воду в глубокой фаянсовой кружке в виде бочёнка. -ААААААААааааааааА !!! - заканчивал он выдохом, произнесенным громко и с удовольствием. Мешал сахар и отправлялся к себе в покои. А я , сидел на своем стулле и подперев подбородок о край стола смотрел на него на такого косматого, большого и чудного. На его раскрасневшийся , блестящий нос весь в капилярах, на его очки на резинке и стёкла ,на плюс, увеличивавшие его глаза, от чего они казались очень добрыми, на седоватую щетинку , которой завтра суждено будет исчезнуть с его загорелыой , дублёной кожи под утренней бритвой.
В детстве все взрослые казались мне какими то большими , сложными , малоподвижными как деревья. Их можно было разглядывать подолгу , особенно стариков, читая по морщинамих характер или прошедшую судьбу.
Эээх. Носит, носит меня память куда-то. Что было, что сам напридумал , уже и не разобрать.

---

Бочка

Дело к вечеру и на одинокой, большой, желтой бочке с колёсами и трафаретными
буквами "КВАС" уже висит мокрый замок, а осы всё ещё продолжают кружиться вокруг и садятся чтобы полакомиться оставшимися капельками кваса. До полудня тут было людно и народ занимал очередь. Стояли старушки в разноцветных платках, перебирая свежепостиранные целофановые пакетики у себя в сумках и теребили стеклянные банки обсуждая последние новости. Подходили мужики держа в руках белые, пластиковые канистры, они важно занимали своё место в очереди и степенно оглядывались по сторонам. Вдруг , спохватившись, кто нибудь из них принимался откручивать крышку и перевернув канистру трясти её выливая остатки воды в сторонку, ворча про себя на недосмтр жены. Прибегал мальчик - худой в шортах , сандалях на босу ногу, лопоухий и серьёзный. В руке белый эмалированный бидон с неизменными, чёрными сколами или пятнами от чего-то, а в кулаке мятая рублёвая бумажка. И ещё, ещё - так подходили люди утолить жажду. Кто во что наливал, а иной и просто так попросит напиться за мелочь ,тогда ему наливали пузатую , толстостенную, пивную кружку с пеной через края или стакан гранёный за три копейки подаст в мокрой, чистой и ледяной руке продавец. И так до полудня, часов до двух. А уже в сумерках , стоит устало наклонённая бочка как большой, жёлтый зверь, дремлет подперев колеса кирпичами и снится ей день завтрашний.

---

Вот так...

.. Ну хорошо ,так и быть, коль уж у меня ничего не не осталось кроме одиночества и миражей памяти, прямо вот тут, сейчас, на стыке времён и в лабиринте возрастных метаморфоз моего непостоянного разума, тогда мне, волей-неволей , придется искать путь через прошлое к настоящему. Глупость конечно, но другими путями идти у меня как то не получается. И вы спросите меня -" Для чего тебе это всё?" хм! Да ,честно говоря, я и сам пока не разобрался, только вот гложет что-то каждую секунду моей бестолковой жизни. Не дают мирно уснуть по ночам стайки беспокойных мыслей, манит их пустота внутри меня самого, затягивает сквозняком от внутреннего вакуума.
И вот , в одну из летних или зимних (теперь уже без разницы) ночей лежал я в своей душной постели и мучился сам собой. Все думал, вот прожил почти полжизни а толку от меня... Да кому толк? Да никому , хотя бы самому себе или маме, или друзьям, или хорошим людям пусть даже если они всё время порознь живут, а собираться в стаи - удел всякой сволочи и плебеев. Ну так надо же шевелиться, что-то делать , ведь лёжа на диване так ничего и не вылежишь кроме боков. Да, да , знаю, уже не раз пробовал себя поднять и начать действовать, но всё, за что брался становилось каким то чужим и безжизненным и снова не мог я довести до конца начатое...
И так далее - разговор по душам с самим собой. И когда мысль моя заходила в тупик , вспоминалось вдруг моё прошлое, моё детство.
Память. Память. Память - странное существо. Это незримое, бестелесное питается ощущениями ,то плетет причудливые кружева ассоциаций обманывая и превращаясь в прошлое, то вдруг теребит воображение, а иногда загорится совестью и тогда зашипит, затрещит, зажжется что-то больно внутри , будто и впрямь сидишь у огня. Моя память похожа на меня, то есть вылитый Я, как в зеркале, только лет на пятнадцать моложе.

Мой старенький городок, как и сотни других таких же , затерялся среди длинных холмов да перелесков с оврагами пересекающих вспаханную лесостепь. Сколько их, таких маленьких городов со своими причудами и укладом, рассыпано между лесами и болотами Московской земли и долгими степями России? Пограничная территория между севером и югом. И кажется, что все они похожи между собой как близнецы с этими улицами Ленина или Мира, с этими растрескавшимися площядями и Рай- Гор- Облисполкомами, с этими тихими, тенистыми скверами прячущими в глубине своей чугунных Ильичей или давно не работающие фонтаны, с домами культуры и гастрономами, стадионами и детскими садами. Наследие теперь уже прошлой жизни, неведомой новым поколениям. И в каждом городке, какой-то мертвой глыбой , распахнув стальные корявости ржавеющих кранов ,конвееров, мачт и каркасов, угрюмо ощщетинившись траурным железобетоном и разинув слепые окна со свисающими из них тросами бывшей проводки смотрят в сторону городка ископаемым скелетом его древние прародители - покойные ныне завод ударник или передовая фабрика коих в Союзе было не мало. А раньше , взвивались над этими чудовищами паровые облака на фоне синего неба, дымились трубы, выли гудки и что-то грохотало в самом чреве этих огромных организмов не смолкая ни днем ни ночью.
Да. Всё это было в каждом городе...
...но я помню другой, непохожий ни на какой другой из городов. МОЙ , тот с которым я родился и который качал меня в своей колыбели детства, тот маленький , но умещавший в себя весь мир городок.
Там , пригрела свои нежные и прохладные листья сирень на белёных стенах старых домов ,когда в жаркий полдень над их крышами в глубине перевернутого океана неба, пересвистываясь, режут синеву тонкие, едва заметные, черные серпики ласточек. Там ,
древние тополя врастают ветвями вверх, высоко-высоко, так высоко, что самые верхние листочки у них прозрачные и растворяются в бирюзе становясь самим небом. Они гнутся и шепчут о чем-то на своём языке который я знал, но растерял это знание в детских снах. Там, в самом зените летнего дня, вдруг, нечаяно провалишься в тот призрачный момент когда тишина оглушала всё вокруг, и всё вокруг замирало, останавливалось, попадая в звуковые миражи кузнечиков разбавленные совершенно неведомым , тихим гулом исходящим отовсюду. Так гудят провода на тёмных деревянных столбах, или далекоооо вверху, прокладывающий теплую, белоснежную дорожку, маленький и такой же белоснежный самолёт, или так гудели роившиеся неподалёку невидимые стада пасущихся пчел да жуков в джунглях цветущих трав.
Там... день медленно растворялся в вечере и воздух плавился расползаясь по округе меандрами, танцуя извивающимися змейками на фоне горизонта, и земля остывала, и запах асфальта смешивался с ароматами согретых трав. Там, из-за длинных холмов приходили новые слухи и оседали в наших, маленьких головках невероятными фантазиями. Там , все обиды забывались, и зло казалось глупым, а страх только -только начинал заигрывать с нами хватая нас за пятки в вечерние часы. Там , в этом городке жили мы - взрослые и дети, и казалось, что время наше никогда не закончится, как никогда не заканчивалось это огромное, голубое небо детства.