Воспоминания города К
Грустно, грустно мне . Время всё уходит и утекает как мелкий песок привезенный когда-то из Сахары между пальцами. Неощутимо, необратимо, безжалостно. Обидно , что в этом потоке мне не дан выбор и я ограничен только движением вперёд. Куда? Как я мог потерять самого родного мне человека, как я упустил из виду её, почему мы так далеко друг от друга??? Память стала играть нехорошие шутки со мной, черты лица её уже начали смазываться, Боже!!! Боже , если ты есть то , как сказали в каком то нашем, старом фильме -" Ты должен всё время плакать и просить прощения у нас!" Ну да ладно...
Вот почему моя память возвращает мне тёплые воспоминания в одни из самых горьких моментов жизни? Что- то машинально заводится внутри меня и как старый проектор , шелестя лентой и потрескивая показывает мне картины прежних дней обрамляя махровой полутьмой экрана.
Вот стол, раскладной , лакированный, в трещинах и сколах отражает узкую вазу темного стекла полную свежесрезанных пионов. Бабушка вернулась из сада. Вечер... Лето... Пара прохладных лепестков уже упала на гладь стола. Пионы всегда опадают. С балкона запах ночных фиалок. Так спокойно. Прохладно.
Где-то далеко кричат дети, свист ласточек всё реже слышен, но всё ещё гудят провода и самолёты в небе. В проёме окна ,сквозь тюль, очертания облаков у горизонта громоздятся золотистыми замками причудливых форм. Я читаю. Я мечтаю. Куда меня тянуло в те часы? О чём я грезил? Не помню уже. Мальчишки всегда куда-то устремлены. Вечно не сидится им на месте.
Китай , Индия, Африка, Америка, племена индейцев, далёкие острова Малайзии, чудеса Австралии и всего мира...кто бы мог подумать, что по прошествии лет дороже всего окажется возвращение домой. Долгая дорога, которая пока не пройдена. Пусть даже я и не побывал ни в одной другой части света.
Мир, как прекрасен и чудесен ты, но только из окна пробегающего поезда, когда понимаешь что он, в конце концов, привезет тебя домой!. Быть где-то , не долго, чтобы не завязнуть в чужом болоте. Не хочется.

А что же хочется? Да совсем немногого - смотреть на звезды лёжа на взятом с собой одеяле, вместе со своими детьми , рассказывать им древние легенды, печь в углях картошку, перекидывая её из ладони в ладонь , разламывать и давать им по кусочку. Смотреть как огонь отражается в их удивленных глазках и то, как лица их внимают твоим рассказам чуть подавшись вперёд. И знать, и ощущать что дома тебя ждут все те, кого ты любишь. Да просто быть. Ну неужели это так мешает кому то?!
Да, быть родителем , это очень и очень большая и тяжелая ответственность. Тут все зависит только от тебя и ты сам себе судья и палач. Но как быть, как защитить их от недобрых людей, от глупостей, от грубой и тупой жизни взрослых.
Я верю, что только детям выпадает счастье видеть настоящую жизнь, именно жизнь во всей её полноте и радости без оглядки. Единственное чего там не хватает - мудрости. Они ещё мало что ценят, они ещё не теряли, они счастливы ни за что, счастливы просто так и... не знают об этом.
На стене висит перекидной календарь с какой то незнакомой девочкой , загадочно глядящей на меня из полутьмы занавесок сквозь таинственные трещинки на холсте и туманно улыбаясь. В тугие волосы вплетены дикие маки чуть касаясь обнаженного плеча. Под ней надпись "Июль" и стайка чисел. Тикают часы. Мама любила эти репродукции. Я тоже. Я ничего не понимал в искусстве но чувствовал что это вечно и завораживающе.
И если все течет и убегает сквозь пальцы, если время не щадит никого, если всё - тлен, тогда пусть всё то хорошее, что было в прошлом вновь обретет силу в настоящем и как фундамент поддержит меня в будущем. Я верю что ты вернешься ко мне! Пусть не такая, пусть другая но я клянусь, я разгляжу в той будущей тебе все, всё что ты мне подарила. И радость снова озарит наши сердца.